Semáforo abre na Avenida Paulista. Nove da noite, a língua de asfalto quase deserta. Os ônibus apenas avisam sua presença. De repente, o ciclista dá duas pedaladas certeiras e invade a avenida. Solto no espaço, noto seu sorriso de campos abertos.
Mais tarde, viro uma esquina em velocidade e espio pela janela. No meu ouvido, Zé Geraldo canta Mr. Tambourine Man. A cidade é uma cabana em frente ao fogo. Aconchegada em seus acordes, dedilho meu violão de idéias.
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